Gedicht des Monats
Busbahnhof. Startrampe nach Nyborg und Faaborg,
beschränkt und eingezwängt zwischen Gleisen und Q 8 Tankstelle
stehen die Busse in ihren Boxen geduldig wie Kühe
vor diesem leerstehenden Bürohaus aus den siebziger Jahren.
Tief gehüllt ins Plexiglas ihrer Endhaltestelle, teilen sich
zwei Männer eine aquavitfarbene Wartezeit auf was auch immer,
vielleicht auf das Mädchen im Minirock, das hier herumstreunt
mit seiner Umhängetasche aus LKW-Plane, das Haar
turbinenblau so schwarz, schlendert’s auf einen der Busse zu
und kurz bevor es einsteigt, schnippt es die Kippe knapp
neben seine offenen Doc Martens. Das Abendlicht
legt Sprengladungen in die Fenster des Gebäudes,
das vor gar nicht langer Zeit mal Zukunft hieß.